Война с самим собой
Два голоса...
...В этот день дождь шел с самого утра. Хоть капли пота и испарялись сразу после падения на горячий асфальт, я знал — дождь идёт. Он идёт внутри, в самой глубине... Зрачки, перебегая по лицам и фигурам, ищут в толпе тепло, но не находят... Его нет... Только холод, хоть и липнет влажная от пота футболка к телу...
...В голове бьются в судороге два голоса, желая достать из недр груди остатки спрятанного сокровища и истерзать его... Но нет, я не даю это сделать, я верю, как я вновь поверил в Бога... Но не в вашего, я поверил в своего Бога...
...Меня ведёт вера, и именно она подсказывает мне обреченность этого мира лжи, фальши и слабых людей... Она питает отвращением каждую клетку моего больного сознания, созданного прожённой жизнью...
...И ненавистью... Лютой ненавистью, холодным ненавидящим взглядом я смотрю на обреченный мир, пытаясь зрачками уже не отыскать тепло, а найти то, что можно добить, чтобы мир развалился быстрее...
...Два голоса и потоки звуков сливаются в один монотонный гул, медленно разрушающий мою и без того пошатнувшуюся психику... Ещё бы, кто не сойдёт с ума, когда вместе с тобой в мыслях присутствуют ещё два подонка...
...Весь смысл их существования — свести меня с ума и завладеть моим телом... Но каждый хочет единоличного правления, поэтому параллельно пытается убить другого... И всё это на протяжении какого-то куска времени, кажущегося уже бесконечностью...
...Иногда им это удаётся, и та самая грусть в моих глазах сменяется той самой ненавистью... Но я не могу доверять свою жизнь тем, кого не знаю, поэтому мне не остаётся ничего, кроме как пытаться, не особо настаивая на этом, вернуть себе свою суть...
...И тогда глаза вновь потухают холодом, бегая меж лиц... Грусть, холод, но слабая, спрятанная в пустоте надежда... И не спрашивайте, как в пустоте можно что-то спрятать — мне ведь удалось...
...В уши, помимо гула, бьют агрессивные аккорды, подпитывая затаившуюся надежду... Гитарные рифы, сорванный голос вокалиста, редкие фразы, достойные цитирования, куплеты, наполненные тоской, и припевы, поднимающие из мёртвых даже тех, кто ни во что не верит...
...У таких, как я, нет будущего... У нас нет даже прошлого... Вся наша жизнь сосредоточена в одной точке, вокруг которой постоянно всё меняется, и не факт, что точка сумеет продолжить своё существование до следующий перемены...
...Я говорю о себе во множественном числе отчасти из-за разделения личности на несколько самостоятельных кусков, и отчасти — из-за веры в то, что есть и другие, подобные мне... Потерянные для общества, но найденные Хаосом для выполнения святой миссии — возвращении к истокам...
Принудительного возвращения к истокам... Хотя скорее даже не возвращения, для продвижения, ведущего к началу... Как по кругу, ведёт нас время навстречу собственной кончине...
...Наша жизнь — ничтожна, наша цель — ничто, мы сами — ошибки... Так шепчут голоса... Наверное, я не должен их слушать, но они настолько вкрадчиво рассказывает обо мне, о моих ошибках и о мире, что не прислушиваться к их мненинию я не могу...
...Только одна сущность в силах их уничтожить...
21 июля 2008 года
| << предыдущая глава | следующая глава >> |
