Война с самим собой

К чёрту этот мир... Я хочу заснуть и не просыпаться... Я устал быть солдатом: прятаться под шквальным огнём, перебегать от укрытия к укрытию по грязи и пеплу, держать врага на мушке на пределе сил и не нажимать курок... Я устал говорить нет, я устал ограничивать и быть ограниченным... Это не то, что мог бы дать мне мир...

Я мог бы быть смелее. Одно движение тогда, в зеркальном числе 6116 и всё было бы чуточку по-другому. Со мной была бы другая, по которой я здесь скучал не одну ночь. Я сам был бы другим, о котором я думал не одну песню. Каждый день видеть её с другими - так сложно...

Одну видеть с другими, одну не видеть вообще, о другой знать, что она с другим... И самая чистая среди этих всех лежит в могиле... В холодной и сырой земле. Туда же стоит закопать и меня.

Другая музыка, другая жизнь... Клубы, тусовки, ночные дискотеки, выброшенные на ветер деньги, рядом нечто гламурное, накрашенное и напудренное. Зачем, почему это именно то, что постоянно всплывает в моей фантазии?

Я упал на колени перед желтыми листьями и холодным дождём. В спину уже летят пули - я знаю... Страх назвал их каплями свинца... Голос шепнул на ухо: "встань и вытри слёзы"...

Откуда он мог знать, что я плачу?.. Ведь идёт дождь... Холодные, повидавшие не один Армагеддон глаза ещё могут что-то сказать?..

"...ломает праздник фальшь..."

Да, я выбрал не тот образ, потому что он фальшив. Жизнь не такая, красоту нельзя нарисовать тоннами косметики, любовь не прячется под показушными нежностями... Это всё враньё, ложь, которая будет наказана.

"...смоет кровь дождём..."

Не только время лечит любые раны, которые не убили сразу. Их может зализать и дождь... Он смывает всю неправду, прячет то, что ты хочешь спрятать... Он молча промоет твои раны, чтоб ты мог идти дальше... Он не попросит ничего взамен, ведь он знает, что тебе сейчас и так слишком плохо...

"...меня не вспомнят, вспомнят казнь..."

Пройдут столетья, но не напишут на основах мирозданья наши имена. Их забудут, они слишком малы. Велики будут наши подвиги, но не мы. Их будут помнить, совершать их будут собирательные образы, а не личности с необъятной и насыщенной горем жизнью.

Уйдёт всё, уйдут все... Останусь только я. Я всегда оставался, остаюсь и буду оставаться, когда кажется, что в мире поддержки больше нет, как нет и цели, желания и мечты. Рано или поздно, все мы остаёмся одни, наедине с небом и с собой...

Они тоже хорошие собеседники, с ними можно поделиться всем, что накипело на душе... Они не отвернутся и поддержат... Они помогут в трудную минуту, они никогда тебя не покинут... Они твои лучшие друзья: одиночество и ты.

Безумец не тот, кто говорит сам с собой или ведёт себя странно... Безумец тот, кто не замечает извилистости пути жизни, а идёт прямо. Рано или поздно он свалится в канаву или его собьёт встречная машина. Он безумец, поскольку в безумии своём он не видит ничего, кроме нарисованных самому себе картин лёгкой и наивной жизни.

Да что мне пули, ужалившие в спину... Гораздо сильнее жалит ненароком оброненное слово, в самое сердце. Оно остаётся незамеченным для окружающих, но для тебя оно теперь часть тебя самого. Как застрявшая в сердце пуля: с ней ты можешь как-то дышать и жить, но если попытаться от неё избавиться - ты умрёшь от кровотечения...

Так и слово... Оно будет жечь и колоться всю жизнь, и изменить это не получится никогда... Оно как заноза, может перерасти в нарыв и оставить рубец на твоей душе...

Сколько их уже у меня... Дождь скрывает мои слёзы, но рубцов недавно стало больше...

27 мая 2008 года