Война с самим собой

В судьбу начинаешь верить, когда она уже даст тебе в челюсть. До переломного момента ты самоуверенный и якобы свободный человек, сам строящий свою жизнь, идущий к какой-то цели и живущий какой-то мечтой. Ты с кем-то встречаешься, где-то работаешь, зачем-то учишься... Твоя жизнь вполне стандартна, и ты считаешь, что сам вершишь свою судьбу. Но на самом деле оказывается, что это она вершит тебя.

От неизбежного не убежишь, от смерти не скроешься, от боли не напичкаешь себя таблетками. Судьба бьёт резко и исподтишка, и тут ты понимаешь, что сломано всё. Оно и было сломано изначально, ты просто не склеил осколки будущего за отведенное тебе время. А время тебе отведено, да-да. То, что ты делаешь, ты делаешь исключительно потому, что какая-то неведомая высшая сила так хочет. Ты ничего не решаешь, как бы ты сильно не хотел. Нет людей, которые смогли скрыться от неизбежного, есть лишь те, кто выбил себе отсрочку. И то, судьба настигает их, сильно разозлившись украденным у неё временем...

Ударами медиатора по натянутым струнам нервов рвётся жизнь. Ты уже больше не живёшь, не мечтаешь и не любишь. У тебя нет цели, нет желания, потому что всё это оказывается бессмысленным. Ты лишь ждёшь, прожигая дни, нового удара, потому что знаешь, что он последует, изредка пытаясь оглянуться в надежде на далёкий свет, идущий откуда-то из прошлого, как от звёзд... Или заглянуть за новый поворот, в непроглядной тьме щупая силуэты людей, которых художник мира сведет с тобой, чтобы потом, с ехидной улыбкой, разбросать вас вновь.

Рано или поздно ты притворяешься, будто перестал верить во всю эту неизбежность, перестал перечитывать свою собственную книгу вопросов, в закоулках отравленного разума ища ответы, распахиваешь окно утром после одной из череды бессонных ночей, радуешься чахлым растениям, затхлому воздуху мегаполиса и самому этому склепу из жилых массивов...

Ты теперь идёшь по другой линии, и нить твоего пути скрыта во мраке, известна до конца разве что Богу, а ты-то думаешь что она прямая и безоблачная... параллельная той, твоей старой, хранимой глубоко в сердце, под коркой грязи. Параллельных линий не бывает, и, однажды, убиваясь вечерами, когда с тобой только вкусный дым сигарет, ты, окончательно сойдя с ума, заговоришь вслух... Ты не услышишь ответ, но Судьба — услышит... Из уст человека, точно так же сошедшего с ума... может этот человек сейчас в соседней квартире, может в соседнем городе, стране, может он вообще в другой части света... Но по ночам, когда разум наиболее беззащитен, ты будешь чувствовать вкус её губ и робкие прикосновения к твоей щеке... И, просыпаясь в холодном поту, ты будешь рыдать... от безысходности...

Солнце светит для всех по-разному: кого-то ласкает, кого-то обжигает, кому-то ярко, кому-то тускло, кому-то радостно, кому-то едва пробиваясь сквозь тучи... И, запрокидывая голову, ты в тысячный раз будешь спрашивать сам себя: какое у неё сейчас солнце? У той, которую ты бы и рад забыть, но не можешь. Потому что так надо. Потому что забыв, ты потеряешь не только её, ты потеряешь и себя тоже...

Ну а сейчас остаётся одно — прожигая дни, ждать нового удара. Ведь кто знает: вдруг вместо того, чтобы забросить тебя ещё дальше в дебри вселенского потока, он вернёт тебя обратно...

30 июня 2011 года