Война с самим собой

Бесцельно бреду свкозь серую пустыню... Глаза настолько устали от пыли, взрывов и разрушений, что не воспринимают других цветов — только серый и чёрный... Двухцветная палитра, но и её хватает сполна, чтобы увидеть всё то, что разрушено... Что было построено на других руинах, и теперь, войной, опять пришло опустошение, ненависть и боль... Точнее не пришли, они вернулись. И повторилось всё как встарь: бледные вспышки сгорающих душ, густая пыль обрушенных домов и мертвецкий смрад... Вернулось обратно... Зачем?.. Чтобы была боль, не как раньше, не как сейчас, а по-новому... Каждый раз она возвращается по-новому несмотря на обстоятельства... А я знаю почему оно возвращается по-новому... Потому что я научился бороться со старым... А с новым уже нет сил бороться... Да, я воин... Но не настолько, не так... Нельзя, уходя, говорить ветерану с выцветшей кожей и без глаз — дерись... Дерись так, как ты никогда не дрался... Он не будет драться, ведь не за что... Ведь его мир сгорел в секунду, но он ещё не знает... В него надо вернуться, как я вернулся сейчас...

Свинцовые облака не льют дождь... Он мог бы прибить пыль к земле и заградить серой стеной от того ужаса, который я видел, но тогда я ощущал бы пустоту кожей... Мне не скрыться от неё, не уйти, ведь она сидит во мне... Она — часть меня... Или я — часть её?.. Нельзя определить это наверняка, мы — как единое целое, и неважно, что было первично, важно то, что никогда... Никогда нам не рассоединиться... Для этого надо или вырвать мою душу к чертям, или наполнить её тем, что затмит ярким светом зияющую дыру... Но такого живительного эфира больше нет, и вряд ли когда-нибудь будет... Поэтому быть моему одиночеству вечно со мной...

Когда я прихожу домой, оно ждёт меня... Наблюдает... Как я раздеваюсь, любуется мной в душе, потом когда я готовлю себе ужин... Когда я мою посуду... Читаю, завариваю чай, сижу в комнате... В тишине и пустоте... Тогда оно медленно подходит ко мне, нагибается, едва слышно шепчет на ушко и обнимает холодом... Оно шепчет... Нет, оно не шепчет... Оно проклинает: "Ты всегда будешь моим..."

Мне уже не холодно... Мне уже не страшно... В мире зверей надо быть зверем, чтобы выжить... И я зверь, израненый зверь с пустотой и злобой в глазах, некогда горевших как две яркие звезды... Мне уже всё равно, но я прикрываюсь маской ненависти, пытаясь кричать миру: "Я ещё жив!.. Мы ещё повоюем!.."

Но моя война кончена... Она кончилась тогда, сразу же, когда началась... Она кончилась, когда опустела моя душа и я остался один... Я остался апатичной точкой противоречий, пораждающией в своих безумных снах вариации судеб...

Но я грызусь, отбиваюсь от шакалов, жаждущих сожрать мою грешную пустую душу... Глупцы, они не знают, что не впитают того, что пережил я, что сделало меня сильнее.. Для них это просто недоступно... И я понимаю, что это бессмысленно и бесполезно, ведь никому нет дела до того, что очередной гений сгорает во мраке одиночества, постоянно сидящего на шее...

Я один...

Снова один...

Только один...

Бессмысленно бреду среди развалин собственной мечты... Мечта, она на то и мечта, чтобы навсегда остаться неосуществившейся, разлетевшись прахом... Бреду... Но скоро придётся идти, сжимая в руках нож, потому что истина, искомая так давно, найдена, и ничто не спасёт этот мир...

...И на осколках мироздания я выцарапаю своё имя...

20 июля 2008 года