Война с самим собой

- Сигаретку? - Как бы между делом спросил я, подсаживаясь к симпатичной знакомой по одной из предыдущих ночей, которую мне довелось провести не одному и не с бутылкой текилы.

- Ой... привет. - Она была очаровательна, с милым личиком, длинными русыми волосами почти до пояса и в коротком летнем платье.

Что же, той ночи, видимо, суждено было повториться. И она почти повторилась. Вновь утреннее солнышко лижет лучами пол комнаты съёмной квартиры, а мы лежим на кровати: она — прижавшись ко мне дрожащим не то от холода, не то от отголосков оргазма телом, я — глядя на лазурное небо с кроваво-красными облаками, и думая о самом сокровенном.

Впрочем, этой ночью я не занимался сексом с девушкой, чьё имя так сильно бьёт по ушам и ранит сердце. Это был не секс, нет-нет. Это была почти поэзия, танец, может даже любовь... Блуждающие по телам руки в поисках друг друга, нежные губы, жадно целующие самые эрогенные зоны твоего тела, и необязательно ниже пояса, хотя и не без этого. Спокойные, размеренные движения, где цель — не результат процесса, а сам процесс. Сдавленный стон откуда-то из недр лёгких, перерастающий в тихое рычание, дрожь разливается по всему телу, а ты расправляешь крылья, резко взмываешь вверх и чувствуешь, как свежий ветер гладит тебя по щеке. Потом ты, едва проводя пальцами по мягкой коже, целуешь шею, ямочку у ключицы, пробегаешь меж двух холмиков грудей с возбуждённо окаменевшими сосками, за которыми тебя ждёт чудесная равнина упругого животика, а затем ты пьёшь сладкий сок, доводя партнёршу до исступления. Одна сущность хочет быть любимой, другая — ещё и любить, и я даже не знаю кто из нас был кем...

Я лежал и думал, не смея встать, выйти на балкон и покурить, чего мне так сильно хотелось, почти как я когда-то не смел даже шевельнуться ночью, чтобы не потревожить... Вернуться в конец июня 2010 года, когда жизнь была прекрасна, моё тело с душой ещё не до конца покрыты шрамами, впереди — жаркое лето сначала на дачах, потом на юге, а мне ещё только предстоит проебать свою жизнь и потерять свою любовь.

Утро окончательно вступило в свои права. Девушка дёрнулась, приоткрыла один холодно-серый глазик, затуманенным взглядом посмотрела на моё лицо, и протяжно зевнула, после чего смогла заговорить:

- Мне пора.

- Я знаю.

- Знаешь, Тём... - тело дёрнуло током, а на недавно выбеленном потолке пронеслись картины недавнего кошмара. Я спешно прижал палец к её рту, этим знаком заставляя замолчать.

- Нет, не говори мне то, что мне уже говорили. И так слишком много совпадений, от которых меня мучают кошмары, я просыпаюсь в холодном поту и мучительно долго не могу понять я ли я, ты ли ты, она ли она, порой я даже засыпаю ночью с этим хаосом, предварительно напившись в стельку — а по-другому мне просто не заснуть. Я порой не знаю где я, что я, как я, не говоря уже о ней... Я путаю сны с реальностью, потому что они мне кажутся реальными и, поверь, нравятся куда больше окружающего меня кошмара...

- Я всё-таки скажу... Ты должен даже не отпустить её... Ты всё равно не сможешь это сделать. Ты должен простить себя. И ты знаешь почему и за что...

Да, я знаю почему и за что. Порой так не хочется этого знать, но я знаю. С этим знанием я достаю сигарету из пачки и курю прямо в постели, мутным взглядом цепляясь за силуэты одевающейся девушки, и я не знаю, сейчас утро какого дня: 27 июня 2010, или 30 мая 2011...

дата неизвестна