Война с самим собой

Бесконечные мелькающие желтые фонари, темный асфальт... Что дальше - непонятно... Что было - уже история... Жизнь в движении, жизнь в ветре, жизнь в дорогах, жизнь в свободе... Жизнь в расставаниях и тоске, закатах и мечтах, звездах и небе, пыли и боли... Постоянных преследующих воспоминаниях о былом доме, в котором тебе не рады теперь. Память о друзьях, о работе, о обыденной, медленной, скучной, но спокойной жизни... Всегда знаешь, что будет завтра... А здесь... Завтра может не наступить, вчера уже кануло в лету. Нет никого за спиной, не на кого рассчитывать, не за что бороться - Свобода уже достигнута... Уходящие на закате дня в небо огромные корабли... Вперед, к звездам... Без меня... Найденное там и разломанное пристанище ненадолго... Завтра не будет... Отбросить все, разорвать и начать заново... Память душит, судьба стерва... Нечем дышать... Понимание потери приходит не сразу - маленькими кусочками. Сначала то, что уже никогда не вернуть: "что-то по неосторожности, что-то по безрассудству, что-то по глупости, а что-то до другим причинам." Потом то, что вернуть еще возможно, точнее создать заново. Но это сложнее, больше времени и руки опускаются. Потом то, что можно даже не возвращать. И, наконец, самое ценное и одно из самых жестоких - память... Столько боли.... Все те же старые-престарые места и совершенно другой ракурс. Что было просто, стало сложнее, что было легко, стало трудно, что было непоколебимо, давно рухнуло. Столько всего останется, от чего слезы подступают к горлу, но приходится идти, хоть порою и не хочешь. Хочешь кинуть все это, смыть с себя эту грязь, замереть и жить сейчас, а не потом... Новое, все новое, а ведь старым еще не успел насладиться, прочувствовать все до конца... Далекие огни, как будто прошлое, до которого никогда не достать, никогда не вернуться назад. Тихие шорохи, скрипы, тени... Ночь на дворе... Странное напоминание мегаполиса о мечтах в маленьком провинциальном городке. Странные напоминания света фонарей и фар машин о мечтах на берегу бескрайнего моря при луне и звездах. Столько любви вылилось и какая ничтожная её часть вернулась... И тонны ненависти как изнутри, так и снаружи. Бесконечный коридор с запертыми дверями. Хлопья снега падают на её губы и тают. Два бессмертно-зеленых глаза наполненные до краев любовью, но что-то бесчувственно-белое и холодное таится там, внутри. Нежные руки теребят волосы, чувствую её дыхание.. Терабайты записей жизни мелькают перед глазами и отправляются на свою смерть. Убиваю все, что было до этого, потому что смутно догадываюсь, что это начало новой жизни и окончание бесконечных шестнадцатилетних поисков. Ясно ощущаю тепло и радость. Но она все-равно уходит. И нету больше этой улыбки, этих неприлично легкомысленных и веселых глаз, нету нежных губ, нету теплых рук, нету бархатистой кожи. Я вижу её каждый день, но это ничего не меняет. Знаю: мне осталось всего 4 цвета и 3 их комбинации: черный, белый, зеленый и красный. Черно-красная анархия - Темная по своей сути и кровавая, но прекрасная, как темное ночное небо и алый закат. Бело-зеленая революция - стальной монолит городов и зеленая даль полей. Черно-зеленые друзья - бесконечные романтики в этом жестком мире, сражающиеся за свою Свободу. Свобода в жизни, Свобода во всем. То, к чему я шел даже дольше, чем шестнадцать лет. То, что еще не раз умрет, но воскреснет в новой форме, еще боле могучей. И в конце концов, поглотит мир, подогнет его под себя...

Зима 2006 года